此时已经是深夜了。

        深夜的风雪涌动。

        即便是皇宫，也是响起了呼呼风声。

        此时的门未关，司马遹一边念着杨珍的诗赋，一边走到门外。

        呼呼风声，让人不骤然一冷。

        四顾而去，周围的树木萧然默立，荫影浓重，看上去一重重的，似乎你就穿越不过去。

        抬起头，望了望疏朗的树梢，没有树叶，枝头空旷，司马遹没有语言，一副冷峻的神。

        在浓重黑色的夜幕上，有一钩微黄的弯月，弓刀似的，再就是稀疏的简单几颗星子，星子像是镶嵌上去，遥远而渺小，看上去就像是钉在天上的钉子。

        天气越来越冷了。

        司马遹的心也越来越冷了。

        比起这冬的酷寒，他心中的寒意，更甚一筹。

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