「因为他们知道自己写到哪里，」他说，「你会写得b自己以为的多一点。」这句评价既是肯定，也是更高的要求。

        她瞪着他，无法反驳，在心里那团火失控之前，把稿抱在怀里走出书房，门合上之前，她听见他在桌後拿起那支旧钢笔，翻开另一份文件那一瞬间，她忽然有一个非常幼稚的冲动，把那三个字全都保留，看看世界会不会真的倒塌。

        她回到房间，银杏树的影子被窗帘隔在外面，只有一点淡影透进来，落在墙上，桌上那叠稿纸摊开，三个被铅笔圈过的词，铅芯在纸上留下的痕迹不深，却很明显。

        她把铅笔拿起来，在旁边写了几个替代词，又一个一个划掉。

        它的美，是被动的，改成它不抢眼，却不会缺席，再改它的存在，不依赖任何喧闹。

        她看着这些替代句，觉得都太像她在讨好他的语气，不像自己。

        旅人来到这里，不是为了入住。

        她写：旅人来到这里，不是只为睡一晚，又写：来到这里的人，为的是让日常暂停，而不是凑满一张行程表。

        世界就会慢下来，她把世界划掉，写：呼x1就会慢下来，又写：心里的速度会变得跟山一样。

        写到这里，她忽然笑出声，跟山一样，听起来像某种廉价标语，她立刻把整句画掉。

        灯光落在纸面上，Y影在圈圈叉叉之间交错，她靠在椅背上，仰头看着天花板，那种感觉回来了，小时候她躲在房间里写日记，写完会拿去给他看，那时她觉得世界很简单，寂寞写成寂默，窗帘写成窗帘儿，把心里写成心理。

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