那是一种很笨的相信。

        却是我唯一能抓住的东西。

        十三岁那年，父亲替我打了一把短剑。

        那天他b平常晚关铺。

        我坐在角落，看着他一下一下敲打铁胚。

        火焰映在他的脸上，像一座燃烧的山。

        铁在敲击中慢慢成形，从粗糙的块状，变成剑的轮廓。

        他打得很专注。

        专注到连我走近都没发现。

        直到最後一次落锤，他才抬头。

        剑放进水里，嗤的一声冒起白雾。

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