接下来的三天，老伯没有再碰那把剑。

        他像往常一样，早起生炉，打些农具——镰刀、锄头、柴刀。田野在旁边帮忙，拉风箱，递铁料，淬火。

        但两人都知道，有什麽东西不一样了。炉火还是那个炉火，铁砧还是那个铁砧，锤声还是那个锤声，但空气里多了一种沉重，像暴雨前的闷热，压得人喘不过气。

        第四天午後，老伯终於开口。

        「坐，」他指着炉边的小凳，「有些事，该告诉你了。」

        田野坐下。老伯往炉里添了两块炭，火星溅起，在他脸上跳跃。

        「我不是天生的铁匠，」老伯说，「年轻时，我是剑客。」

        田野惊讶地抬头。他跟了老伯十年，从不知道这件事。

        「也不算正经剑客，」老伯自嘲地笑笑，「就是个江湖浪子，会点三脚猫功夫，靠给人当护院、走镖混口饭吃。直到三十岁那年，我遇见一个人。」

        他停下来，目光望向远方，像是要穿透铸剑庐的土墙，回到很久以前。

        「那个人叫无影剑莫七，当时江湖上排名前三的剑客。我在一家酒馆遇见他，他喝醉了，说他的剑是天下第一。我不服，跟他争了几句。」老伯苦笑，「年轻人嘛，总觉得自己什麽都懂。莫七没生气，反而笑了。他说：你懂剑？那你说说，什麽是好剑？」

        田野静静听着。

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