那是个阴冷的傍晚，讨债的人刚走，门板上的刀痕还泛着木屑的腥气。

        他缩在墙角，指甲抠进掌心，抠出血来。

        债单上的数字在眼前晃，像绞索，一圈圈勒紧他的脖子。

        他想起母亲咽气前抓着他的手，指甲掐进他的肉里，声音嘶哑得像磨砂：“颂今……你得活……”

        可怎么活？他盯着自己颤抖的手指，这双手会写字，会算账，本该干干净净的。

        可现在，它们沾过父亲的血，也即将沾上更脏的东西。

        第一个客人是个满脸麻子的粮商，身上的铜臭味熏得他作呕。

        那人把银锭拍在桌上时，云颂今突然笑起来，笑得眼眶发红。

        多可笑啊，他曾经最怕变成母亲那样，如今却自己躺上了同样的位置。

        床板吱呀响的时候，他盯着房梁上结网的蜘蛛，想起小时候母亲教他念诗：“出淤泥而不染……”

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