有人推测，他们已死在了余子清的剑下。”

        正说着，看台上那位年迈的说书先生捻了捻细长的胡须。

        他说到高潮处的时候，会抖一抖瘦骨嶙峋的腰枝。全身每一个关节都在吱吱作响着，仿佛下一秒就会散架。

        说书先生眯起眼睛看着台下的听众，脸上皱纹遍布，每一处沟壑般的褶子里都透出一股故弄玄虚的气息。

        他堆叠的眼袋，掩盖不住鹅卵石般灰蒙的瞳孔里藏着的精光，这哪里像是一个耄耋老人该有的眼神。

        那些客人有的浓眉大眼，身材魁梧，四肢粗壮。有的眉清目秀，舞着扇子，风度翩翩。有扛着铁锤的，配着剑的，使流星刀的，甚至还有牵着小孩子的。

        他们有的在二楼的座位上吃饭，有的坐在一楼的茶座上喝茶。谁能想到这样一个小小的偏远客栈竟然能同时容下这么多人。

        客人们听得津津有味，甚至忘记了去动眼前精美的饭菜。

        有的人看似漫不经心地喝着手中的茶，目光却暗自飘动，仿佛在寻找什么。

        说书先生的目光不经意地看向了一个人。

        在他还没落座的时候，那个人就已经早早地在那里坐着了。

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